Unión de Muerte

Aliyana Leonardo da Vinci una vez escribió, El negro es como un jarrón roto, que está privado de la capacidad de contener nada. Me pregunto qué pensó del color blanco. ¿Creyó que era señal de pureza? ¿O también consideró la blancura como un brillo falso, una mentira? Hace 2 años, si estuviera en este mismo podio, con este hombre frente a mí, habría sonreído de forma similar a como lo hago ahora. El vestido blanco abrazando mi cuerpo entonces, una promesa de honestidad y confianza mientras brillaba con una calidez que anudaba las paredes de mi estómago. Sólo entonces, mi sonrisa habría sido cómoda, envuelta en alegría genuina, porque entonces lo amaba. En esa etapa de mi vida, él era mi mundo y me habría tirado al suelo por donde él caminaba con sus suelas manchadas de sangre. Y lo habría hecho desnuda, lista para mostrarme a este único hombre con una sonrisa en la cara. Una sonrisa que no era audaz, ni empapada del susurro de la venganza. Mi corazón habría latido con amor, y no con la amenaza que ahora acecha fuera de estos muros de la Iglesia, esperando con una paciencia finita que pronto terminaría. Este matrimonio no es un cuento de hadas. Sí, toda esta escena alguna vez tuvo el potencial de ser la imagen perfecta de un gran cuento folclórico donde el diablo se casó con su ángel. Pero yo no soy el ángel, soy la mala. Como voy a ser honesta, también debería señalar que este hombre no es el diablo. El diablo fue una vez un ángel. Marco Catelli nunca ha sabido lo que se siente al ser puro. Sólo conoce la maldad, el dolor, el sufrimiento y el odio. Y la única grandeza en toda esta Iglesia es mi odio por este hombre, mi futuro marido. Levanta mi mano, envolviéndola en la suya. No necesito mirar a la multitud para saber que las mujeres me están mirando con disgusto y celos. Me voy a casar con un Catelli. Las pocas PERSONAS felices por esta unión son mayores y podrían pensar que la mano de Marco sobre la mía significa que me ama. Pero te aseguro que el amor no es el punto. Está aplastando mi mano, sus ojos cínicos me están apuñalando hasta la muerte, una y otra vez. Marco Catelli me está demostrando que pronto tendrá poder sobre mí. Esto no es una Unión de Amor; esta es la Unión de la Muerte. Marco no se casa conmigo por la vida que dice que va a engendrar conmigo en el futuro previsible. Se casa conmigo para vengar a quien ya ha reclamado como suyo. Me está poniendo este anillo en el dedo porque soy yo la que tiene las herramientas que ahora necesita en su arsenal para empezar una guerra. Soy la última opción. Su último paso hacia la oscuridad. Y mi inevitable tumba temprana es el único consuelo que ofrece. Mi padre me dijo que Marco estaba obsesionado con la idea de mí. Pero sé que eso no es cierto, la única obsesión de Marco Catelli es alimentar su adicción al poder. Lo ha cegado hasta el punto de no poder ver que yo, Aliyana Capello, su futura novia, soy su enemiga más peligrosa. Si cree que voy a dejar que me use, me deleitaré en su miseria cuando se dé cuenta de que no soy el ratón del que estaba tan enamorado. Camilla Moretti era tonta y lo que la llevó a su muerte prematura fue su propia culpa. Quería jugar con los jugadores equivocados y, como Ren, la eliminaron como un peón: sin valor y prescindible. Pero para mí, he conseguido el estatus de Reina. Soy tan malvada y astuta como el mayor adversario de Marco, Lucca Sanati. El hombre que todos buscan. Un hombre que decidió hacerme enemiga cuando se llevó a alguien que no debía tocar. “¿Aceptas a Marco Catelli como tu legítimo esposo, en la enfermedad y en la salud, hasta que ambos viváis?” La palabra no llega a mis labios. Debería decirlo. Mi amor verdadero permanece enterrado en una tumba poco profunda que todavía está húmeda, en medio de la nada gracias a este hombre. Debería decir que no. Lo miro, su mandíbula bien afeitada, más dura de lo que la recuerdo. Esos ojos de obsidiana que alguna vez ardieron con tanto calor, sentí que me tocaba el sol, ahora vacíos, me congelan en la piel y todavía estoy cubierta de piel de gallina desde que llegué aquí, hace 37 minutos. “Sí”, lo digo y, como el tic de un reloj, mi sonrisa falsa se cae. Me sorprende cómo una simple palabra puede tener un resultado que altere tanto la vida de uno. ¿Es a eso a lo que se ha reducido mi existencia? ¿Es eso todo lo que significaba mi libertad? Una palabra y todo se ha ido. Vendido al bajo costo del orgullo al hombre con el título más grande. ¿Qué tan superficial se ha vuelto todo? Y he dicho que sí, lo he sellado todo, y ahora soy la Sra. Catelli oficial. Respiro hondo, mientras los destellos de anoche me recuerdan por qué estoy aquí, y me digo a mí misma que esperar mi tiempo es mi única opción. El anillo que mi padre eligió aparece a la vista de mi pequeño primo Bernardino y, al tomarlo, mis ojos se dirigen al hombre sentado al frente de la fila de la Iglesia, mi padre, mi carcelero que acaba de darme. Se aclara una garganta profunda y mi corazón late en igual medida de miedo y nervios mientras me enfrento a mi futuro esposo y sostengo la mano que, hace unas horas, dejó la marca en mi cuello. Es gracioso, ¿verdad? Lo que es gracioso es que me pongo la alianza en el dedo sabiendo muy bien que aún no ha terminado conmigo. Es triste que una lágrima me traicione, ya que se desliza por la mejilla. La vida a veces puede ser una broma cruel. ¿Cómo se llegó a esto? ¿Cuándo tomé la decisión equivocada? Mi nombre es Aliyana Capello, hija del Consejero Sartini Capello, y hoy, 23 de junio de 2014, me convertí en la esposa de Marco Catelli, El Capo Dei Capi del 5º Estado. El hombre que mató a mi amante, a mi mejor amigo, y que ahora desea matarme. Y esta es mi confesión. ----- Camilla 6 años Estados Unidos, el lugar donde los sueños se hacen realidad y las vallas blancas son imprescindibles. “Señorita Moretti, su abuelo envía sus disculpas, pero no vendrá a su cumpleaños. Dijo que disfrutara de la noche.” “¿No podría simplemente llamar y decírmelo él mismo?”, le digo a Ridwano, mi segundo guardaespaldas, ¿o era el primero? “Scusi Signorina”. Perdón, señorita. Suspiro, pero no digo nada más, mientras el coche sigue recorriendo la carretera sin destino real. Hay pros y contras que vienen con el título de nieta de Dante Moretti. Los pros eran pocos y distantes porque los contras siempre me abofeteaban en la cara. Hoy no es diferente, solo que hoy, en lugar de desperdiciar esta oportunidad, la estoy aprovechando. “¿Puedes dejarme en el hotel?” El conductor no me cuestiona y no aparto la cara de las farolas y los bulliciosos coches de Washington DC. Hoy cumplo 23 años. Un año para añadir a mi creciente odio hacia mi abuelo y otro año para añadir a la pérdida de mis padres y mi hermano. Llegamos al hotel justo antes de las 8 de la noche y, de alguna manera, me alegro y me siento aliviada de poder entrar. Al salir del Bentley, un coche normal si tu abuelo es el Padrino del hampa, corro hacia la puerta. “Señorita Moretti, ha vuelto temprano, ¿disfrutó de la cena?” El portero me pregunta mientras abre la puerta para guiarme. Es un hombre bajo y gordito, de unos 50 años. Me recuerda a alguien que conocí en mi viaje a Alaska el pasado mes de septiembre. “Sí, gracias. ¿Hay un bar por aquí?” Mi largo vestido no es el atuendo perfecto para un bar, pero definitivamente soy yo. Una princesa de la mafia. “Claro, por aquí.” Me dirijo hacia la puerta a la que me está guiando y veo las luces tenues y los haces espejados antes de entrar en el acogedor lugar. “Gracias.” Le hago una señal al guardaespaldas que está más cerca de mí para que le dé una propina al tipo. El lugar tiene un aroma a vainilla que me llega a la nariz cuando entro y me acerco a la barra donde me siento. El barman es un hombre corpulento y guapo, quizás de unos 30 años. “¿Qué puedo pedir para la señorita?” “Whisky de 3 dedos, cualquier cosa negra servirá, de 16 años o más.” “Enseguida.” Las estanterías que rodean la barra están diseñadas en una pirámide de acabados en madera de cerezo. Cientos de botellas de alcohol están apiladas alrededor de la extensión, atendiendo a una gran variedad de clientes. “Dale un Jameson Jacob.” La voz profunda proviene del otro extremo de la barra y mis ojos se desvían hacia el hombre que ahora llama mi atención. “¿Eres el gerente o algo así?” Siento genuina curiosidad. “O algo así.” Está oculto en una sombra de luz, por lo que es difícil distinguir su rostro, pero su voz es profunda y seca. Debe ser un gran hombre. Me levanto de mi silla y me dirijo hacia él mientras mis guardias empiezan a acercarse. Les envío una señal con los dedos para que se relajen. No quiero que arruinen una noche antes de que siquiera empiece. Me acerco al hombre y es entonces cuando veo el uniforme. “¿Eres soldado? Wow, no me lo esperaba. Nunca he conocido a un soldado estadounidense en mi vida.” No dice nada, pero cuando me siento a su lado y sonrío, me mira con ojos oscuros e intensos. “¿Qué te trae a una mujer inglesa como tú a esta fina cena, vestida así?” “Es mi cumpleaños, así que pensé que me arreglaría y dejaría mi castillo para tomar una copa con un hombre guapo. Y no es que te importe lo más mínimo, pero en realidad soy italiana.” Tiene la cara afeitada. Tiene el pelo corto y se le ve un tatuaje en el cuero cabelludo, pero la tenue iluminación de esta zona concreta hace que parezca un sueño vívido. El barman trae mi bebida a este lado y, mientras tomo un sorbo muy necesario, mis ojos manchan su guapo rostro con lujuria. “Dos italianos en un bar. ¿Qué posibilidades hay? ¿Qué estás mirando?”, me pregunta y una risa burbujea en la parte posterior de mi garganta. “Todavía estoy mirando, te lo haré saber cuando termine.” “No pareces una italiana normal, suenas y pareces británica, ¿estás aquí de vacaciones?” “Es el pelo. Lo cambié a rojo. Y sí y no. Vine a visitar a unos familiares. Pensé que sorprendería a mi primo, y estaría todo sonrisas al verme, pero lo extrañé. Parece que se fue a Londres con la intención de sorprenderme. Y sí, me gusta lo que veo.” “La noche aún es joven, quién sabe qué puede pasar.” Cuando dice eso, todo mi cuerpo se calienta ante su insinuación no tan sutil. Nunca he sido exhibicionista, pero esta noche, mirando a este hombre, sé que estaba a punto de cambiar eso. “Si voy a perder mi avión por ti, debería tener un nombre.” “Tú primero.” “Marco.” Un hombre se acerca a nosotros con una bandeja en la mano que tiene un teléfono móvil encima, interrumpiendo nuestra conversación. “Señor, su hermano está al teléfono.” Sus ojos me miran fijamente y un destello de reconocimiento cambia mi lujuria en algo más profundo. ¿Podría ser? “Dile a mi hermano que ha surgido algo.” “Sí, señor.” Sonrío mientras un pantano de nervios recorre mi cuerpo, ya que el chico al que he amado desde que tenía 8 años se sienta frente a mí con ganas y no me reconoce en absoluto. “¿Me das ese nombre?” “Depende, ¿cuánto lo quieres?”