Chapitre 56

Alors que Bobby était assis dans sa cellule, le désespoir lui mordait l'âme. Le béton froid et les barreaux d'acier impitoyables avaient remplacé le cadre autrefois somptueux de son bureau. Les preuves irréfutables contre lui incluaient les papiers, l'audio et les aveux des voyous ; tous créaient une image horrible de sa traîtrise. La peur s'enroulait autour de son cœur comme un serpent froid et glissant. La perte de tout ce qu'il avait construit et l'humiliation publique qui s'ensuivrait étaient trop difficiles à supporter. Bobby fit une dernière tentative pour appeler. Il sentit un choc le parcourir lorsqu'il entendit la même voix à l'autre bout. Il bafouilla : « Papa », sa voix rauque. « Bobby ? » La voix de Marshal Briggs résonna dans le combiné, empreinte d'une pointe de surprise. « Comment vas-tu ? Qu'est-ce qui t'a pris si longtemps pour appeler ? » « Ils… ils m'ont eu », balbutia Bobby, sa voix se brisant. « La police, ils ont des preuves, des appels vocaux… à propos de tout. » Un grand silence s'étendit entre eux. Puis, Marshal Briggs parla, sa voix dépourvue de chaleur, empreinte d'une indifférence glaçante. « Des preuves ? Quelles preuves, Bobby ? T'as toujours été une drama queen. De plus, qui se soucie de ce que disent quelques voyous de seconde zone et quelques anciens employés mécontents ? » Le sang de Bobby se glaça. « Mais les enregistrements, Papa ! Sarah, Derrick… » « Les enregistrements peuvent être falsifiés », ricana Marshal Briggs. « Et ces deux-là ? Des imbéciles naïfs facilement manipulés. Ne t'inquiète pas, Bobby. On va s'en occuper. Comme on a toujours fait. » \ Le renvoi sans cœur déclencha une tempête à l'intérieur de Bobby. Des années de colère inexprimée et d'utilisation comme pion dans le plan de son père éclatèrent enfin. « Ils ne vont pas s'en occuper, Papa ! C'est tout ta faute ! Tu m'as utilisé, manipulé ! Tu ne t'es jamais soucié de moi ! » Le rugissement résonna dans la cellule de la prison, en contraste frappant avec le silence habituel. Un temps de silence stupéfait suivit de l'autre bout du fil. Puis, un rire froid. « Tu as soucié de toi ? » La voix de Marshal Briggs dégoulinait de dédain. « Tu as toujours été le faible, Bobby. Le remplaçant, la pensée après coup. Je t'ai façonné pour que tu sois ce que tu es, je t'ai tout donné. Et c'est ainsi que tu me le rends ? Avec des gémissements et de l'apitoiement ? » Les derniers mots furent une gifle cruelle. Bobby craqua. Son téléphone public s'écrasa contre le mur avec une fissure insupportable alors qu'il se jetait dessus dans une colère aveugle. Des années de frustration et de colère refoulée furent libérées dans un cri primal qui sortit de sa gorge. Ignorant les cris choqués des gardes, Bobby sortit de la prison, poussé par une rage incontrôlable. Il savait où aller. Et le garde avait peur de l'arrêter. Le vieux manoir des Briggs, un monument tentaculaire à la richesse et au pouvoir de son père, se profilait sur la colline surplombant la ville. Son visage en colère se tordit alors qu'il entrait en trombe dans le bureau. Marshal Briggs était assis derrière son bureau en acajou, l'amusement et le déplaisir écrits sur son visage. Avec un ton plein d'arrogance, Marshal Briggs dit : « Tu n'aurais pas dû venir ici, Bobby. Surtout dans cet état. » Bobby, la poitrine haletante, ignora l'avertissement. « C'est fini, Papa », cracha-t-il, sa voix tremblant d'une rage à peine contenue. « Ils savent tout. » « Tout peut être géré », dit Marshal Briggs avec dédain. « Comme toujours. » « Tu ne comprends pas. C'est moi que tout le monde connaît. Pas toi. Tu te caches derrière ce bureau et tu hurles des ordres tandis que je les exécute à contrecœur. C'est moi qui vais tomber, pas toi », hurla Bobby. Marshal Briggs se contenta de ricaner et dit : « Pathétique comme toujours. J'ai dit que tout serait géré. » Mais cette fois, Bobby ne serait pas géré. Sautant par-dessus le bureau, il saisit un grand ornement en argent. Il le laissa tomber avec un bruit sourd douloureux sur le crâne de son père dans un accès de colère. Marshal Briggs tomba au sol, lâchant un son gargouillant surpris. Ses yeux choqués et trahis étaient grands alors qu'il fixait le plafond d'un regard vide. Le corps de Bobby tremblait alors qu'il regardait ce qu'il avait créé. Après que sa colère se soit calmée, il resta avec la connaissance glaciale de ce qu'il avait fait. Son père avait été assassiné par lui. L'ornement semblait lourd dans sa prise, une représentation tangible de la honte qui commençait à l'étouffer. Sa respiration étant saccadée et le bureau silencieux, il resta là, paralysé. Il était venu chercher de l'aide, une solution, mais dans un moment de folie, il était devenu le monstre même qu'il méprisait. Les jours se sont transformés en semaines, un cycle monotone de repas rassis, de silence retentissant et du poids toujours présent de ses actes. Bobby, une coquille de son ancien soi arrogant, errait dans le manoir, prisonnier dans sa propre cage dorée. Les couleurs autrefois vibrantes du décor semblaient atténuées, l'air épais de l'odeur du regret et du désespoir. Un matin, un garde entra dans sa chambre, une enveloppe officielle serrée à la main. « Du courrier pour M. Duke », dit-il sèchement, la plaçant sur la table de chevet avant de battre en retraite à la hâte. Bobby fixa l'enveloppe, le papier blanc cru semblant se moquer de lui. Il l'ouvrit avec des mains tremblantes, haletant alors qu'il regardait le contenu. C'était une assignation à comparaître, l'avertissant que son procès devait avoir lieu dans seulement cinq jours. Les mots lui apparurent flous. Cinq jours. Ce serait son monde qui s'écroulerait dans cinq jours. La dure lumière de la salle d'audience déchiqueterait la façade construite avec soin du fils aimant et de l'homme d'affaires prospère. Il ressentait déjà le poids de la honte publique, les yeux accusateurs et les murmures de dégoût. La panique l'étouffa. Il n'avait pas prévu cela. Il avait toujours compté sur son père, Marshal Briggs, l'homme qui avait toujours une solution, pour réparer n'importe quel gâchis. Mais Marshal Briggs était parti, victime de la propre rage de Bobby. Il se sentit mal au ventre. Tendant la main vers son téléphone, il tituba pour trouver le numéro de M. Thorne, l'avocat que Sarah et Derrick avaient engagé. Mais à quoi bon ? Il avait avoué le meurtre de son père. Aucun avocat, aucune somme d'argent, ne pouvait effacer cette vérité accablante. Le désespoir menaça de le consumer tout entier. Il claqua le téléphone, laissant le vide immense du manoir résonner de bruit. Comme une mouche prise dans sa propre toile, il était coincé. Les jours précédant le procès furent un tourbillon de douleur atroce. Les yeux morts de son père et l'écho étrange de son propre cri le hantaient dans ses cauchemars, rendant difficile son sommeil. Il appela, voulant se connecter avec quelqu'un, n'importe qui, mais ses appels ne furent pas retournés. Le matin du procès, un Bobby émacié, dans un costume froissé qui pendait lâchement sur sa silhouette mince, se tenait devant un garde au visage sévère. « M. Duke », dit le garde, sa voix dépourvue de toute sympathie, « ils vous attendent dans la salle d'audience. » Bobby hocha la tête en silence, ses jambes tremblant alors qu'il suivait le garde dans le long couloir. La salle d'audience bourdonnait d'une énergie tendue, l'air épais d'anticipation. Derrick et Sarah étaient assis de part et d'autre, un mélange de nostalgie et de rage sur leurs visages. Bobby remarqua brièvement un éclair de sympathie dans leurs profondeurs lorsque leurs yeux se croisèrent. Il prit place à la table de la défense et observa l'espace avec méfiance. Alors que l'accusation commençait à entasser les preuves contre Bobby, un frisson lui parcourut l'échine. Sa malhonnêteté et ses faussetés furent transformées en un schéma par les preuves physiques trouvées dans le bureau de son père, le témoignage des voyous et les enregistrements incriminants. Bobby se prépara lorsque l'accusation appela Sarah à témoigner. Il écouta alors qu'elle décrivait ce qui s'était passé avant qu'ils ne rencontrent Bobby, sa voix hésitante mais inébranlable. Un sentiment de regret le traversa alors qu'il voyait la douleur et la trahison dans ses yeux alors qu'elle disait. « M. Duke », dit-il d'une voix sévère, « avez-vous des questions pour Mme Thompson ? » Bobby ouvrit la bouche pour parler, mais aucun mot ne sortit. Il regarda Sarah, la femme qu'il avait trahie et manipulée, et tout ce qu'il put gérer fut un sanglot étranglé. La honte l'étouffa, une pilule amère qu'il fut obligé d'avaler. Le procès avança rapidement, un mastodonte impitoyable l'écrasant sous son poids. Alors que le jury délibérait, Bobby était affalé, son esprit un kaléidoscope horrifiant d'issues possibles. Il n'y avait aucun espoir d'un verdict de non-culpabilité. Tout ce qu'il pouvait prier, c'était une peine clémente, un éclat de rédemption pour l'acte monstrueux qu'il avait commis. La salle d'audience bruissait d'une énergie nerveuse qui vibrait à travers Bobby comme un fil conducteur. M. Karuz, un homme dont le regard d'acier et l'esprit vif comme un rasoir avaient inspiré une lueur d'espoir dans la poitrine de Bobby, était assis à côté de lui, le visage sombre. « L'accusation a un dossier solide, M. Duke », dit M. Karuz à voix basse, ses mots empreints d'une pointe de regret. « Mais rappelez-vous, nous allons nous battre bec et ongles. » Bobby hocha la tête en silence, sa gorge serrée par une peur qui lui rongeait l'intérieur. Il lança un regard à Sarah et Derrick, leurs visages marqués d'un mélange de colère et d'une résolution froide et acérée. Il vit Tiger, son bras droit loyal, assis de l'autre côté de l'allée, s'agitant inconfortablement.